noite branca dos tempos em que a noite era manhã
ardor de água da memória das chispas de argila
o fragor da lembrança ecoa nas ruínas das primícias
um mastro de ametista aponta para a origem
de longe vem a centelha que não se estiola
tão longe que as palavras a abraçam
no seu regaço, na sua melancolia desmedida
que fulge uma promessa inadiável, a do regresso
ao ventre da baleia de marfim, ao centro da primeira manhã
[Odilon Redon: Centaur Aiming at the clouds]
lágrimas ainda cálidas juncam os pés da aurora
dobrada sobre si própria ela inspira a noite
que destila o luar nos seus pulmões de safira
o eco das escadas anelantes sobe os degraus
da sua boca profusa e profundamente luminescente
a espera do rumorejar das distâncias silentes esvaiu-se
ela refulge a sede do eterno acordar, eterno amanhecer
enquanto as lágrimas te abençoam
chora criança, chora
porque um dia deixarás de acreditar
Oh, Rosa, por que me contemplas da tua árvore?
Ergue as tuas pétalas ao Sol, teus espinhos à Lua
e exala a tua fragrância aos iniciados, terna alquimia
dos anéis de mercúrio e da vontade de enxofre.
Oh, Rosa, não te lamentes como os humanos!
De lágrimas de esperança é composta a madrugada
assim a tua voz que ressoa sem ressoar, esse apelo
tão secreto e tão íntimo como o teu perfume,
um estado de graça para os cegos deste mundo.
Oh, Rosa, que se cumpra a tua essência prometida
e que os arcanos das esferas se mesclam novamente à Noite.
alento longínquo, alento de outrora, Aurora
desliza os teus lábios transparentes pela madrugada
e irrompe nas terras de Kalfaran a tua luz suave
irrompe a promessa dos dias de então
antes que as sombras grelem as geadas esquecidas
que vogam como águias insaciáveis
em busca de presas, em busca da luz que não lhes pertence
para que o silêncio erguesse a sua voz
e brotasse as flâmulas das primícias
mandrágoras olvidadas acordaram do seu sono
a mão de prata colheu os caules da promessa
bastou uma semente, bastou um crer
para que a flauta de quartzo preenchesse o vazio
Là-bas
Tout est neuf et tout est sauvage
Libre continent sans grillage
Ici, nos rêves sont étroits
C'est pour ça que j'irai là-bas
Là-bas
Faut du coeur et faut du courage
Mais tout est possible à mon âge
Si tu as la force et la foi
L'or est à portée de tes doigts
C'est pour ça que j'irai là-bas
N'y va pas
Y'a des tempêtes et des naufrages
Le feu, les diables et les mirages
Je te sais si fragile parfois
Reste au creux de moi
On a tant d'amour à faire
Tant de bonheur à venir
Je te veux mari et père
Et toi, tu rêves de partir
Ici, tout est joué d'avance
Et l'on n'y peut rien changer
Tout dépend de ta naissance
Et moi je ne suis pas bien né
Là-bas
Loin de nos vies, de nos villages
J'oublierai ta voix, ton visage
J'ai beau te serrer dans mes bras
Tu m'échappes déjà, là-bas
J'aurai ma chance, j'aurai mes droits
N'y va pas
Et la fierté qu'ici je n'ai pas
Là-bas
Tout ce que tu mérites est à toi
N'y va pas
Ici, les autres imposent leur loi
Là-bas
Je te perdrai peut-être là-bas
N'y va pas
Mais je me perds si je reste là
Là-bas
La vie ne m'a pas laissé le choix
N'y va pas
Toi et moi, ce sera là-bas ou pas
Là-bas
Tout est neuf et tout est sauvage
N'y va pas
Libre continent sans grillage
Là-bas
Beau comme on n'imagine pas
N'y va pas
Ici, même nos rêves sont étroits
Là-bas
C'est pour ça que j'irai là-bas
N'y va pas
On ne m'a pas laissé le choix
Là-bas
Je me perds si je reste là
N'y va pas
inquieta a moldura do sono tacteia as palavras
que surgem do búzio, da inconsútil solidão
são galhos brancos espalhados pelos sulcos do lume
aromas de giestas a treparem pelo silêncio resfolegado
os dedos movem-se, as palavras descem de cima
um trono de âmbar levanta-se para recebê-las
uma taça de gratidão espelha o pasmo essencial
a escrita trina a sua voz em labaredas de borboleta
e a cor da bonança surge, em jeito de dádiva, de fraterno enlace
Fendida, a lágrima
esvai-se da sua textura porosa.
Opalas do Nenhures
curvam-se perante a perda
e ninguém intervém.
Atrás da lamúria
um vento sem destino
regressa, incólume
da purpurina vontade
dos sem-nome e sem abrigo
que se içam, se levantam
do negrume encastelado.
o ar deixou de ser o mesmo
da fronte celeste cresceu o chifre
distante e luminescente.
que separava as distâncias.
Um esteio lazulite emergiu
dos recessos mais desconhecidos.
Uma chama acolheu as lágrimas
as lágrimas acolheram a chama.
A voz do silêncio é uma música inaudível que trespassa todas as paredes de ar e de mármore, e se distende, como os feixes do sol, na esperança de abraçar as linhas da terra. É um bulício suave cantado por uma alma mais vasta e mais profunda que tudo o que subsiste. É talvez um clamor silencioso no ventre da matéria, insone e misterioso, que obedece ao sonho da energia elemental. Sim, a silenciosa voz que enleia sem enlear segue a melódica vibração da sua verve cristalina, porque responde a uma apelo tão secreto como a sua forma: hialina, etérea, e por demais inominável. Sim, é o seu eco que ressoa no meu ser, como as cordas de uma viola a tinir notas melodiosas. E o coração estremece perante tamanho encanto, quando se desliga do supérfluo e aceita a noite como sua mensageira e o silêncio como voz de verdades inefáveis.
Encontramo-nos num saguão obscurecido pela luz bruxuleante do anoitecer. A lua recolhera-se nos seus lençóis estrelados. Naquele dia, simplesmente não aparecera, se é que alguma vez, por aqueles lados, aparece. A escuridade parecia querer imperar naquele sítio sombrio, onde o silêncio preenchia o espaço à minha volta. Estranhei estar sozinho. Afinal de contas, nunca antes tinha verdadeiramente estado sozinho. Era a minha primeira experiência de grau zero. O que é o grau zero? O grau zero é o momento circular. O que é o momento circular? É o momento em que o princípio e o fim se juntam e se fundem, como dois corpos apaixonados à procura do uno. Onde estive, porque já não estou, uma vez que tudo obedece ao princípio da cadência permanente, o tempo deixa de fazer sentido. Essa coisa do tempo é a mais bela invenção humana. Imaginem só um instante o homem sem os seus arrimos temporais! Ele precisa de ter consciência de um passado, de uma história, que por ventura será a sua história, e de um presente-futuro-em-andamento, para não se perder nas malhas do que acredita ter deixado para trás. Nada fica para trás. Tudo singra no momento que se abre continuamente. É essa a Lei. A memória, outra invenção humana, deixa de existir, porque naquele preciso momento ainda ninguém foi nomeado. O nome, o verdadeiro nome, não aquele escolhido pelos pais, o que permanece soterrado nas costelas do âmago e que, também ele, singra com o momento sempiterno, esse, é-nos dado depois. Primeiro vem a experiência do Nada. Só se pode preencher o que está vazio. É lógico, não é? Por isso é que se começa pelo Nada. É uma experiência aterradora. É nesse preciso instante que as sensações irrompem tumultuosamente. São-nos entregues as sensações da dor, do medo e do amor. Todo o resto são variações contínuas destas três formas abstractas encastoadas naquilo que se poderá apelidar de essência. O mínimo é o caminho. O caminho é o mínimo maximizado. E o máximo é o mínimo. Não entendem? Não faz mal. As palavras são a forma de comunicação mais rudimentar que a humanidade desenvolveu. É um princípio, verdade seja dita. Já repararam a quantidade de vezes que repeti a palavra princípio? Quatro, contei quatro, como as quatro direcções do vento, que conduzem para tantas outras direcções variegadas. Quatro, como os quatro cantos do quadrado, que em si encera os dois triângulos invisíveis. Quatro como as quatro pontas da cruz, contendo a intersecção mágica, o centro dos caminhos possíveis. Quatro parece-me importante. Não vos parece? Mas íamos no princípio, não é? Ou talvez não estivesse a falar do princípio, mas do fim. Mas que fim?, se tudo é movimento, cadência perpétua! Grau zero, pois… Mas ainda não vos falei de como a conheci, naquele saguão escuro e distante de tudo o que é conhecido. Ela, não é bem uma ela, é antes um vulto. Mas esse vulto também é um segundo rosto, ou talvez o primeiro rosto, e eu não seja mais que o vulto desse vulto que afinal sou eu. Ela, porque se há um ele há uma ela. É o princípio elementar da teoria dos opostos. Eu sou parte dela, ela é parte de mim, Anima e Animus. É simples! Não se baralhem. O vulto, que apreendi nesse espaço distante e perto ao mesmo tempo, fez-me revelações interessantes. Não falou comigo. Nesse sítio, já disse que o silêncio era soberano. A linguagem é outra. É a linguagem das essências, da energia perpétua, reclusa da sua própria criação. Falou-me da inveja das essências. Fiquei estúpido! Fiquei com a sensação de estupidez, porque ainda não era, apesar de estar prestes a ser. Como? – disse nessa linguagem sem palavras. «Elas querem possuir. Elas querem ser formas porque nas formas oculta-se o segredo». Não percebi nada! Mas que segredo? A essência não é tudo? A mecânica celeste não está no invisível? Disse-me que a razão de ser a minha Anima é porque é necessário ser dois para ser um e que só o um descobre o princípio das formas. Voltei a não perceber nada. Mas isso é normal. Ainda não era dois para poder ser um e só um consegue desvendar o segredo das formas. Lá fui, com ela ancorada a mim. Saímos do grau zero e entramos na bruma…
Diz-me, Eurídice
Quando te calas sabes quem calas?
Os dias param
As noites enchem-se de poeira
Soletrando a angústia da distância
Diz-me, Eurídice
Quando te leio sabes como te leio?
Os olhos regalam-se
As tuas palavras escavam promessas
Que rutilam a tua ausência-fragrância
Diz-me, Eurídice
Quando te perdes sabes quem se perde?
A minha boca seca-se
Os meus lábios definham-se
Sabendo que sofres e que não me ouves
Não estou doente! Demiti-me de todos os cargos que me obrigavam a ver para crer!
No outro dia, fui raptado por extraterrestres. Não acreditam?! Então vejam a elevada taxa de raptos ocorridos nos E.U.A. Ok, eu também não sou um grande fan dos americanos, mas há coisas que acontecem mesmo. Chamo-me Sandro Coimbra, arquitecto de profissão, e vivo em Leiria. Caso ainda não saibam, o distrito de Leira é simplesmente a área mais visitada pelos nossos amiguinhos cinzentos. Não, os meus ladrões (de)mentes não foram verdes, mas sim cinzentos. Isso tem que ver com algumas decisões geoestratégicas dos nossos observadores. Parece que são quatro tipos de raças. Calharam-me os menos maus, os que conversam. Enfim, dentro do meu azar, tive sorte. Estou inteiro e não foi necessário nenhuma regressão hipnótica para me lembrar de tudo. Verdade, pura verdade! Eu não estou a entrar em delírio neurótico. Isso é coisa de poetas ou pseudo-poetas. Eu, como acima referi, sou arquitecto, portanto, uma pessoa séria. A minha vocação é construir. Sou um construtor! Agora, imaginem só um momento o que me foi acontecer. Eu, um tipo sério e trabalhador, sem tempo para falsas melancolias, fui desavergonhadamente raptado por duas ETs. Sim, era meninas! Como sei? Pelo toque… e mais não conto pois nessas coisas também sou um homem sério. O que diria a minha esposa Sophia se soubesse? Portanto, isto fica entre nós, tu e eu. Ok?!
Já perdi o fio à meada. Ah, pois… o rapto das duas… O meu carro, a caminho dos meus sogros, avariou. Ao início, pensei: «Eh pá, que ganda chatice! Não vou poder ir ter com os meus sogrinhos», mas depressa me apercebi que há males que não vêm por bem! Lá fui teleportado para nave espacial. Um charuto, tipo os de Havana, ainda por cima. Não foi o Spock que me teleportou. Aqui, a tripulação foi outra. Sabiam que os Ets não têm ouvidos? É verdade! Juro! São surdos e mudos, como as pedras. Estamos a falar de seres evoluídos. N’est-ce pas? Usam a telepatia. E, para isso, nem precisam de ser gémeos. É mesmo natural. É um sentido que, no ser humano, ainda está em fase de construção. Estão a ver?, a importância da construção! Escolhi bem o meu ofício. Nisso, não tenho dúvidas. Ora, voltemos à minha história. Estava portanto a dizer que são telepatas, os nossos vizinhos, de Orion. Entraram-me, sem avisar, na minha cabeça. Despiram-na toda, todinha, só deixando a minha humilde ossatura cerebral, por assim dizer… Sabem o que queriam? Eu vou-vos dizer… Mas, antes disso, tenho lamentavelmente de reconhecer que houve engano, no rapto. Sim, não era um arquitecto que pretendiam, mas sim um artista, um pintor ou um escritor, ou talvez mesmo um poeta, esses, são as melhores cobaias para as experiências ETs. Pois, estavam à procura de alguém que acredite em coisas que não se vêem. Expliquem-me só como é que se pode acreditar em coisas que não se vêem? Se não se vêem é porque não existem! Certo? Qual metafísica qual quê? Todos concordarão comigo. Invisível à vista, invisível ao coração, ponto final! Ora bem, dizia eu, entraram na minha cabecinha toda bem afinada e não encontraram nada, rigorosamente nada! Justifico: eu não tinha nenhuma consciência metafísica do mundo. Não tinha uma nesga de consciência transcendente em mim. Eu sou assim, um tipo que só acredita naquilo que vê, acreditava eu… Fizeram experiências comigo! Foram maus, muito maus. Ainda hoje tenho dificuldades em dormir. Obrigaram-me a Sentir. Que estranha coisa! Eu estava tão bem no meu mundo regrado e bem construído. Nunca teria desejado isso. Não desejo isso a ninguém. Obrigaram-me a sentir uma árvore. Não é que o raio da árvore estava mesmo viva e que estava tão assustada como eu, de estar ali, no meio daquelas duas ETs desavergonhadas. Sofri tanto de sentir que ainda hoje guardo mazelas. É o que, comummente, se designa por choque post-traumático. Já não consigo esborrachar um simples insecto, porque tenho medo do que possa sentir. E se fosse eu, a ser esborrachado? Tramaram-me a vida. Agora até já acredito em divindades. Rezo todos os dias dois pais-nossos e um sutra, pois não quero ofender nenhuma religião. Agora sou assim, depois da minha estranhíssima aventura. Quem está contente comigo é Sophia. Diz que me abri ao mundo e que agora sei dar valor às coisas realmente importantes. Eu digo que me tramaram. Não podiam ter feito pior! Sentir todos os dias cansa! Depois das experiências, teleportaram-me de volta para o meu carro. No meu relógio só tinham passado cinco minutos. Lá tive que ir ver os meus sogros. E não é que até lhes achei piada. O mundo já não é o que era. Por favor, tenham cuidado com as vossas saídas à noite, se estiverem pelos lados de Leiria. Eles estão no meio de nós…
Arquitecturas do búzio das manhãs silentes
levam memórias olvidadas a galgarem pelo vento
alforge de verdades a sorrirem para longe.
Amanhã, talvez, da lura suas rosas
do pranto a sempiterna ária
um navio de albas a perder-se na escuridão.
*
Innamoramento
Toi qui n’as pus su me reconnaître
Ignorant ma vie, ce monastère, j’ai
Devant moi une porte entrouverte
Sur un peut-être
Même s’il me faut tout recommencer
Toi qui n’as pas cru ma solitude
Ignorant ses cris, ses angles durs, j’ai
Dans le cœur un fil minuscule
Filament de lune
Qui soutient là, un diamant qui s’use…
Mais qui aime
Refrain :
Je n’ai pas choisi de l’être
Mais c’est lá,“l’innamoramento”
L’amour, la mort, peut-être
Mais suspendre le temps pour un mot
Tout se dilate et cède à tout
Et c’est lá, “l’innamoramento”
Tout son être s’impose à nous
Trouver enfin peut-être un écho
Toi qui n’as pas vu l’autre côté, de
Ma mémoire aux portes condamnées, j’ai
Tout enfoui les trésors du passé
Les années blessées
Comprends-tu qu’il me faudra cesser
Moi qui n’ai plus regardé le ciel, j’ai
Devant moi cette porte entrouverte, mais
L’inconnu a meurtri plus d’un cœur
Et son âme sœur
On l’espère, on l’attend, on la fuit même
Mais on aime
[Letra e música de Mylene Farmer : Innamoramento]
In my craft or sullen art
In my craft or sullen art
Exercised in the still night
When only the moon rages
And the lovers lie abed
With all their griefs in their arms,
I labour by singing light
Not for ambition or bread
Or the strut and trade of charms
On the ivory stages
But for the common wages
Of their most secret heart.
From the raging moon I write
On these spindrift pages
Nor for the towering dead
With their nigthtingales and psalms
But for the lovers, their arms
Round the griefs of the ages,
Who pay no praise or wages
Nor heed my craft or art.
Voici venir les temps où vibrant sur sa tige
Chaque fleur s'évapore ainsi qu'un encensoir ;
Les sons et les parfums tournent dans l'air du soir ;
Valse mélancolique et langoureux vertige !
Chaque fleur s'évapore ainsi qu'un encensoir ;
Le violon frémit comme un coeur qu'on afflige ;
Valse mélancolique et langoureux vertige !
Le ciel est triste et beau comme un grand reposoir.
Le violon frémit comme un coeur qu'on afflige,
Un coeur tendre, qui hait le néant vaste et noir !
Le ciel est triste et beau comme un grand reposoir ;
Le soleil s'est noyé dans son sang qui se fige.
Un coeur tendre, qui hait le néant vaste et noir,
Du passé lumineux recueille tout vestige !
Le soleil s'est noyé dans son sang qui se fige...
Tout souvenir en moi luit comme un ostensoir !
Charles Baudelaire
perdeu-se a margem do que está perto
perdeu-se o rubor do quem vem de longe
uma folha branca urde corações pela noite adentro
*
à cadência do olhar
porque terna e foragida a cor avança a recuar
talvez outras formas, mais conforme
o compassar das estrelas, noites brancas a dormitar
no imo soturno que lê favosas memórias
hoje o passado é um futuro estranho
tenazes de quartzo desdobram-se no lúmen
a liquefacção dos sentidos será o pano a cair
uma noite clara hasteou o pano da saudade
Alhures, onde os moinhos escavam sorrisos
E a lua tece madrugadas
A sede une-se novamente ao fogo
E a fraga faz-se levante para que o dia irrompa
*
Que se repete e repete indefinidamente
Aqui, onde o coração sulca estranhas saudades
Uma viola desenha refrãos que pernoitam no olhar
Mas custa-me mais ainda ela não se virar para hoje
