[Léon Frédéric: The Lake The Sleeping Water 1897-98]

nas asas da chama anelar
o momento absorve a vontade clandestina
de ser tempo sem rosto
sem olhos
sem nada que a prenda à eternidade

um pássaro de cinzas
ainda desfeito
eternamente por recompor
envolve seu nada de luminescências túmidas
em busca da primeira nota
primeira forma de uma melopeia ancestral

é um anjo
esquecido pelo longínquo distante
que arde seu desespero branco
com cânticos de outrora
com sonhos de areia e de vento
que somente as estrelas conseguem intuir

nas asas da chama anelar
arde um desejo
liquido e transparente
é o movimento do espelho
a entoar o silêncio da suprema vontade
uma lágrima âmbar a nidificar na porosidade da luz

[Luz matinal: Ramon Sunyer]

Sorriso de antanho esse que o Zéfiro traz
no seu odre de volúpias olvidadas
suco perene das distâncias que encurta
pejando as fímbrias do mundo ainda por reluzir.
Não sei quando nem como nem por onde
a sua graça benfazeja se infiltra
mas sei que é magia em ebulição
esperança rasgada das suas paredes de granito
que aquece o coração tão profundamente
que a alma se acende e brilha como a luz da primeira manhã.

Robin Thicke: Lost without you

[ Galaxia lubirii: Sabin Balasa]

Da alma só sei o que sabe o coração:
uma chama iridescente indizível
um sopro-corpo-alento a persistir
às investidas da lassidão, o medo de não encontrar
o eco das certezas por anuir, a alva sempiterna.
Nada desse lar me conforta tanto como suas lágrimas
que me vivificam a esperança de nada ser em vão
nem dor, nem alegria, nem tédio angustiante.
Da alma só sei o que o ouvido aquiesce
hoje-amanhã-para-sempre, ontem-ainda-sempre-em-construção.

[Rêve: Kristina Spurgin]

Aguarda que o silêncio te clame. Aguarda que o traço
do teu rosto seja quebrado pelo momento ondular.
Ouves? Aquele leve sibilar a atravessar as paredes
do teu corpo, os diques da tua mente. Ele traz a promessa.
Ele traz o bulício das noites esquecidas, de antes do tempo
em que a certeza ainda era uma chama cintilante. Responde-lhe!
Diz-lhe que também tu o aguardas, como uma nuvem
que dentro de si a água da terra alberga para depois a germinar.
Diz-lhe que a tua boca contém a sede do fogo
e que o sol distante e a lua caminham de mãos dadas
sempre que ouvem a melopeia da criação. Não te esqueças!
A tua voz será o par de olhos que a cegueira nunca possuiu.
Sê brando com o tempo e ensina-lhe a escrever com a tinta da alma.

[Balade au fond du jardin:Joël AUGEREAU]

De que lembrança desmaiada se nutre o pensamento do imo? Por que não sossega? De que paz ilusória carece a sua boca faminta? De nada lhe serve procurar. Quem procura não encontra, antes desassossega essa clareira sombria que se esconde, lá, bem no fundo dos recessos de si mesmo. Lá, onde o tempo é uma chama eternamente criança e a dor uma parteira da experiência. A cada novo dia que passa ele sente o absurdo de ser. De onde lhe virá este distanciamento? Por que não se regozija com os prazeres mundanos? Haverá um prazer dentro do próprio prazer? Algo intrínseco a uma essência superior? Eu não sei, mas talvez ele o pressinta, ele que diz que a mecânica celeste se alberga em cada partícula do seu ser, da sua constituição feita à imagem e semelhança do universo. A sua consciência metafísica é um estribilho que ecoa sem sossego nas mandíbulas da experiência. É uma luta sem vencido nem vencedor, mas luta, porque obrigatória, necessária da e para a sua condição de ser. Hoje ouvi-o chorar: um choro de cinzas brancas a recobrir o seu esplendor, um choro de vontades etéreas a reclamar o fôlego das estrelas. A sua melopeia soturna não me entristeceu, antes me despertou o interesse para o ouvir melhor. Desfasado da Realidade sentei-me diante dele e pedi-lhe para me ensinar a liberdade do desassossego, porque um dia também eu verterei cinzas brancas, mas não sem saber que existe uma chama para além das formas, um sopro irrequieto com vontade de viver.

A litania dos defuntos é a melopeia dos viventes
quando uma hora se finda outra renasce para a suceder.
O tempo já não existe, nunca existiu
as rugas não lhe pertencem, nem as formas
seladas com almas encarceradas num espaço finito
que tudo tentam para prolongar uma estadia condenada ao regresso.

Elas esqueceram-se de onde vieram. A aprendizagem prossegue o seu curso.
A extinção traz a esperança da memória, libertadora e luminescente
Que nada perturbe o seu sono, que nada impeça a sua realização; além fronteiras

IMMORTELLE (Lara Fabian)

Si perdue dans le ciel
Ne me restait qu'une aile
Tu serais celle-là

Si traînant dans mes ruines
Ne brillait rien qu'un fil
Tu serais celui-là

Si oubliée des dieux
J'échouais vers une île
Tu serais celle-là

Si même l'inutile
Restait le seuil fragile
Je franchirais le pas

Immortelle, immortelle
J'ai le sentiment d'être celle
Qui survivra à tout ce mal
Je meurs de toi

Immortelle, immortelle
J'ai décroché un bout de ciel
Il n'abritait plus l'Eternel
Je meurs de toi

Si les mots sont des traces
Je marquerai ma peau
De ce qu'on ne dit pas

Pour que rien ne t'efface
Je garderai le mal
S'il ne reste que ça

On aura beau me dire
Que rien ne valait rien
Tout ce rien est à moi

A quoi peut me servir
De trouver le destin
S'il ne mène pas à toi ?

Immortelle, immortelle
J'ai le sentiment d'être celle
Qui survivra à tout ce mal
Je meurs de toi

Immortelle, immortelle
J'ai déchiré un bout de ciel
Il n'abritait plus l'Eternel
Je meurs de toi

Je meurs de toi...

Immortelle, immortelle
J'ai le sentiment d'être celle
Qui survivra à tout ce mal
Je meurs de toi

Immortelle, immortelle
J'ai décroché un bout de ciel
Il n'abritait plus l'Eternel
Je meurs de toi

OUVIR

Leves e rutilantes são as asas do barqueiro
que se afastam do negrume branco.
Algures, feito da matéria dos sonhos,
um olhar terno jorra a luz primaveril.
É um astro que se acende, para nunca mais se apagar.
É um coração a bater a memória do que nunca se estiola.
Leves e rutilantes são as asas que nunca param
e sempre encontram a vereda do regresso
o ponto de partida, o ponto de chegada, a travessia inadiável.
Para a TG, em memória da Cecília

noite branca dos tempos em que a noite era manhã
ardor de água da memória das chispas de argila
o fragor da lembrança ecoa nas ruínas das primícias
um mastro de ametista aponta para a origem
de longe vem a centelha que não se estiola
tão longe que as palavras a abraçam
no seu regaço, na sua melancolia desmedida
que fulge uma promessa inadiável, a do regresso
ao ventre da baleia de marfim, ao centro da primeira manhã

[Odilon Redon: Centaur Aiming at the clouds]

lágrimas ainda cálidas juncam os pés da aurora
dobrada sobre si própria ela inspira a noite
que destila o luar nos seus pulmões de safira

o eco das escadas anelantes sobe os degraus
da sua boca profusa e profundamente luminescente
a espera do rumorejar das distâncias silentes esvaiu-se

ela já não chora, ela rebrilha o sorriso esquecido
ela refulge a sede do eterno acordar, eterno amanhecer

*

Chora criança, chora
enquanto as lágrimas te abençoam
chora criança, chora
porque um dia deixarás de acreditar

Oh, Rosa, por que me contemplas da tua árvore?
Ergue as tuas pétalas ao Sol, teus espinhos à Lua
e exala a tua fragrância aos iniciados, terna alquimia
dos anéis de mercúrio e da vontade de enxofre.

Oh, Rosa, não te lamentes como os humanos!
De lágrimas de esperança é composta a madrugada
assim a tua voz que ressoa sem ressoar, esse apelo
tão secreto e tão íntimo como o teu perfume,
um estado de graça para os cegos deste mundo.

Oh, Rosa, que se cumpra a tua essência prometida
e que os arcanos das esferas se mesclam novamente à Noite.

[René Magritte: Le Masque du Génie]

Constrange-me despir uma máscara para logo de seguida colocar outra. Afinal, não somos nós todos máscaras daquilo que fingimos ser. Por vezes, chego mesmo a acreditar na máscara que uso, tão profundamente como o poeta finge a sua dor. Quando paro, para pensar, são estilhas de um eu que penso conhecer que revestem essa máscara. Ela está embutida no meu rosto e tornou-se no meu semblante. Eu não quero usá-la, mas não consigo deixar de o fazer. É a sociedade que me impele a ser quem não sou, mas que acabo por vir a ser. Eu quero não recorrer a mentiras brancas para me hastear no trabalho, muito menos nas minhas relações pessoais. Mas será que alguém terá coragem para me amar despido de mim mesmo? Não, reformulo a pergunta. Será que terei coragem para me olhar desnudado e, ainda assim, me amar? E se a tiver, o que fazer com a minha nudez? Habituei-me a usar roupa…

[Jackson Pollock: A Mulher-Lua]

alento longínquo, alento de outrora, Aurora
desliza os teus lábios transparentes pela madrugada
e irrompe nas terras de Kalfaran a tua luz suave
irrompe a promessa dos dias de então
antes que as sombras grelem as geadas esquecidas
que vogam como águias insaciáveis
em busca de presas, em busca da luz que não lhes pertence

*

bastou um murmúrio, bastou um olhar
para que o silêncio erguesse a sua voz
e brotasse as flâmulas das primícias

a distância estiolou-se como um crepúsculo
mandrágoras olvidadas acordaram do seu sono
a mão de prata colheu os caules da promessa

bastou uma semente, bastou um crer
para que a flauta de quartzo preenchesse o vazio

Lá-bas

Là-bas
Tout est neuf et tout est sauvage
Libre continent sans grillage
Ici, nos rêves sont étroits
C'est pour ça que j'irai là-bas


Là-bas
Faut du coeur et faut du courage
Mais tout est possible à mon âge
Si tu as la force et la foi
L'or est à portée de tes doigts
C'est pour ça que j'irai là-bas


N'y va pas
Y'a des tempêtes et des naufrages
Le feu, les diables et les mirages
Je te sais si fragile parfois
Reste au creux de moi


On a tant d'amour à faire
Tant de bonheur à venir
Je te veux mari et père
Et toi, tu rêves de partir


Ici, tout est joué d'avance
Et l'on n'y peut rien changer
Tout dépend de ta naissance
Et moi je ne suis pas bien né


Là-bas
Loin de nos vies, de nos villages
J'oublierai ta voix, ton visage
J'ai beau te serrer dans mes bras
Tu m'échappes déjà, là-bas


J'aurai ma chance, j'aurai mes droits
N'y va pas
Et la fierté qu'ici je n'ai pas
Là-bas
Tout ce que tu mérites est à toi
N'y va pas
Ici, les autres imposent leur loi
Là-bas
Je te perdrai peut-être là-bas
N'y va pas
Mais je me perds si je reste là
Là-bas
La vie ne m'a pas laissé le choix
N'y va pas
Toi et moi, ce sera là-bas ou pas
Là-bas
Tout est neuf et tout est sauvage
N'y va pas
Libre continent sans grillage
Là-bas
Beau comme on n'imagine pas
N'y va pas
Ici, même nos rêves sont étroits
Là-bas
C'est pour ça que j'irai là-bas
N'y va pas
On ne m'a pas laissé le choix
Là-bas
Je me perds si je reste là
N'y va pas

Ouvir [Música: Jean-Jacques Goldman & Sirani]

inquieta a moldura do sono tacteia as palavras
que surgem do búzio, da inconsútil solidão
são galhos brancos espalhados pelos sulcos do lume
aromas de giestas a treparem pelo silêncio resfolegado

os dedos movem-se, as palavras descem de cima
um trono de âmbar levanta-se para recebê-las
uma taça de gratidão espelha o pasmo essencial

a escrita trina a sua voz em labaredas de borboleta
e a cor da bonança surge, em jeito de dádiva, de fraterno enlace

Fendida, a lágrima
esvai-se da sua textura porosa.
Opalas do Nenhures
curvam-se perante a perda
e ninguém intervém.

Atrás da lamúria
um vento sem destino
regressa, incólume
da purpurina vontade
dos sem-nome e sem abrigo
que se içam, se levantam
do negrume encastelado.

Algo mudou
o ar deixou de ser o mesmo
da fronte celeste cresceu o chifre
distante e luminescente.

Uma voz rompeu o tule
que separava as distâncias.
Um esteio lazulite emergiu
dos recessos mais desconhecidos.

Uma chama acolheu as lágrimas
as lágrimas acolheram a chama.

A complexa ciência da simplicidade

[ CANDIDO PORTINARI, Criança Morta (Criatura muerta), 1944]

Esta coisa de ser simples não é assim tão evidente como, à priori, pode parecer. Nunca fui de grandes conversas, o indispensável, simplesmente. Alongar-me nos atavios da linguagem nunca foi o meu forte. Gosto se usar respostas curtas e sem grandes complicações de índole intelectual. Para quê esboçar toda uma teoria sobre um assunto se o resultado não passa de meia dúzia de ideias que têm ou não uma aplicação prática. Pragmatismo, sim, eis a chave da minha simplicidade. Evito todo o tipo de questões que não sejam viáveis ou que não me tragam algo de positivo para o meu dia-a-dia.
Esta coisa das ciências esotéricas é uma chatice, uma complicação desnecessária. Entendam-me, por favor, pensar naquilo que não é palpável, que não passa de ideia, não tendo aplicação prática, não me inspira confiança alguma. Eu, por exemplo, sou ateu! Não acredito em absolutamente nada que não seja visível ou palpável.
As pessoas, ao meu redor, as que matutam sobre as forças ocultas, não são pessoas felizes. Nunca repararam?! Eu avisto-as a léguas de distância! Faço os possíveis e impossíveis para não pensar demasiado no assunto, mas, confesso, nem sempre consigo. Quando me abordam com conversas de destino, deuses salvadores, bem, mal, missões individuais, aprendizagens, inconsciente colectivo etc… fico pálido. Não será bem o meu rosto que se torna branco como cal, mas algo dentro de mim. Porquê? É simples, fico estúpido de pensar que essas pessoas se consomem em pensamentos aporéticos. Como é que se pode ser feliz se cultivamos uma clara noção de incapacidade face a respostas impossíveis. Não se pode, matuta-se, matuta-se e não se sai do negrume da incompreensão.
Quero lá saber se Deus existe ou não! Nunca conversamos. Deve ser demasiado complexo para os simples como eu. Dispenso a apresentação. Se não pensar nele, antes prossiga a minha vida regrada, não tenho dúvidas de não ser afectado por esse caruncho. A ignorância continua a ser a melhor terapia para se atingir a simplicidade. E quem diz simplicidade, diz felicidade.

[Hermes Trismegisto]

Nas terras de Unicórnia, onde o vento é ouro
e as manhãs prata a resplandecer a luz sumida
um artesão tece luas e poentes vindos do coração
sem que o seu fôlego consiga atenuar as imagens
que singram dentro dele como estrelas vagabundas.

As suas mãos choram o silêncio da esperança abafada
os seus olhos distanciam-se da realidade ilusória
porque a alba prometida se ergueu como um sol.
A anafaia do equilíbrio olvidado urdiu-se de novo
e de novo o véu dos véus envolveu a sua mágoa
e de novo o verdadeiro círio clamou a sua presença
em nome da pertença, em nome da iniciática revelação.

Jamais os filhos de Unicórnia se esqueceram dos seus
jamais o brilho da chama anelar se esvaiu sem destino.
Nada se perde na imensidão da terra sagrada
onde a memória é um suspiro em composição
e a morte uma borboleta alegre sem vestes efémeras.

Urde artesão, urde as pontes de marfim estrelar
e que o teu mester seja a voz da margem sempiterna.

A voz do Silêncio

A voz do silêncio é uma música inaudível que trespassa todas as paredes de ar e de mármore, e se distende, como os feixes do sol, na esperança de abraçar as linhas da terra. É um bulício suave cantado por uma alma mais vasta e mais profunda que tudo o que subsiste. É talvez um clamor silencioso no ventre da matéria, insone e misterioso, que obedece ao sonho da energia elemental. Sim, a silenciosa voz que enleia sem enlear segue a melódica vibração da sua verve cristalina, porque responde a uma apelo tão secreto como a sua forma: hialina, etérea, e por demais inominável. Sim, é o seu eco que ressoa no meu ser, como as cordas de uma viola a tinir notas melodiosas. E o coração estremece perante tamanho encanto, quando se desliga do supérfluo e aceita a noite como sua mensageira e o silêncio como voz de verdades inefáveis.